Camino de la Cruz

13ª Estación

Jesús es bajado de la cruz

y puesto en brazos de su madre

Y a ti misma una espada

te atravesará el corazón

Lc 2, 35

He aquí helados, cristalinos,

sobre el virginal regazo,

muertos ya para el abrazo

aquellos miembros divinos.

Huyeron los asesinos.

Qué soledad sin colores.

¡Oh, Madre mía, no llores!

¡Cómo lloraba María!

La llaman desde aquel día

la Virgen de los Dolores.

¿Quién fue el escultor que pudo

dar mordidez al marfil?

¿Quién apuró su buril

en el prodigio desnudo?

Yo, Madre mía, fui el rudo

artífice, fui el profano

que modelé con mi mano

ese triunfo de la muerte

sobre el cual tu piedad vierte

cálidas perlas en vano.

Manos amigas

te pusieron en los brazos

de tu Madre Santísima

como un despojo.

El dolor de su pecho de madre,

bebida de vinagre.

El llanto de sus ojos tiernos,

una plegaria al eterno.

Su mirada triste, acongojada,

como si tuviera el alma amortajada.

Esa tarde el sol huyó.

No quiso ver llorar a tu madre.

Señor, yo quiero

tenerte en mis brazos,

llorar tus heridas,

consolar tu quebranto.

Tenderé mi mano al marginado,

al que llora enjugaré el llanto

y al que pide le daré mi manto.

Porque en ellos vives, solitario,

porque en ellos mueres

de nuevo en el Calvario.

Versos, Gerardo Diego

Reflexión, Santiago Soto Obrador

La Pietá, Miguel Ángel Buonarotti,

Basílica de San Pedro, El Vaticano.

Via Crucis, Sainte-Anne-de-Beaupré, Québec, Canada.

Montaje, Ana Dolores García

Serie/pps Cuaresma 2009

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