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CRUCIFIXIÓN    

Tres de la tarde. El gólgota parece

la sombra de un gigante en agonía.

Sobre un rústico lábaro oscurece

la antorcha que encendió la luz del día.

La irresponsable turba palidece

presa de colectiva cobardía

y sobre un tallo de dolor florece

la sangre de la nueva profecía.

Hora de vencimiento y de conquista,

hora solemne en que el supremo artista

muere de un sarpullido de claveles.

Hora en que se arrodilla el universo

y hay un llanto de sombras en el verso

y una sombra de llanto en los pinceles.

Jorge Robledo Ortiz