«¿Se pueden
llevar 86 años en un
convento de clausura sin ser
feliz?»
ITSASO ÁLVAREZ
El mundo de sor Teresita es grande o pequeño,
según se mire. Transcurre en un edificio de vastas dimensiones declarado Monumento
Nacional en la pintoresca localidad de Buenafuente del Sistal, de 200
habitantes, en Guadalajara (España).
Su estilo de vida es austero y alejado del ruido, como corresponde a toda monja de clausura. Imposiblemente joven a sus 105 años, su avanzada edad se revela en una sordera galopante y cuando confunde las teclas del móvil con el que se comunica, sin recelo alguno, para este reportaje que, afirma, leerá "si me lo envía por correo electrónico". Al otro lado de la línea se adivina una mujer inteligente, rápida y tan tierna como cáustica.
Su estilo de vida es austero y alejado del ruido, como corresponde a toda monja de clausura. Imposiblemente joven a sus 105 años, su avanzada edad se revela en una sordera galopante y cuando confunde las teclas del móvil con el que se comunica, sin recelo alguno, para este reportaje que, afirma, leerá "si me lo envía por correo electrónico". Al otro lado de la línea se adivina una mujer inteligente, rápida y tan tierna como cáustica.
En las fotos se aprecia a una abuelita menuda y
de ojillos inquietos que se transporta por el silencioso monasterio un poco
agachada con ayuda de un taca taca,
vestida con un poncho negro sobre un hábito blanco y cofia alrededor de la cara
y la cabeza. Fuera están el museo y la antigua hospedería en medio de un
paisaje formado por oscuros bosques de sabinas. La nieve lo cubre todo estos
días y complica los accesos, ya de por sí difíciles.
Sor Teresita, bautizada Valeriana Barajuen
González de Zarate el 16 de septiembre de 1903 en la localidad alavesa de
Foronda, conserva su acento vasco aunque de euskera, asegura, no recuerda
"ni jota, 'agur' y nada más" porque lleva casi 86 años confinada por
voluntad propia en este retiro cisterciense que sigue la regla benedictina 'ora
et labora'.
Es la
religiosa de clausura que más años lleva en un convento en todo el mundo. Una
señora buena y regañona que conserva intactas sus neuronas (la última analítica
médica también certificó su buena salud, ay si no fuera por sus piernas) y que
envía "ángeles en lugar de oraciones" a cuantos se cruzan en su
camino. "Los ángeles se entienden con todo", advierte. Transmite
alegría y paz y dicen sus compañeras, otras nueve hermanas, que es difícil
sorprenderla en horas bajas o con déficit de entusiasmo. "No se puede
estar aburrida, terminas mal. ¿Yo? ¿Se puede estar aquí 86 años sin ser
feliz?".
En los tiempos difíciles del convento, en los
setenta, fue abadesa, que viene a ser como el cargo de directora general de una
empresa. Ejerció también como ayudanta de cocina y preparaba tortillas de
patata "con lo recolectado en la huerta, nos autoabastecemos",
"flanes exquisitos" y "el cordero como nadie".
"Ahora sería un plato de cordero
antieconómico, porque echábamos mucho aceite", explica, al tiempo que
advierte de que lee "en los encabezamientos de los periódicos" las
noticias relacionadas la crisis económica, ese mal sueño en el que estamos
inmersos, "y sobre la cosa de la política". "Ahora hay que
enterarse, no me viene mal, al contrario, me da más motivo para rezar".
También entretiene a las demás con ráfagas de recuerdos.
Tenía 19 años cuando, "tras regañar con su
madre, para darle gusto a su padre y sin vocación", tomó los hábitos,
quizás también como una forma de huir de la miseria. Era la mayor de siete
hermanos y se dedicaba a labrar, lo que le obligó a dejar el colegio con 12
años. "Fuimos a ver a la patrona de Álava, la Virgen Blanca, y le pedí la
vocación de Santa Teresa". Pintaba gris, pero se convirtió en una
bendición. Le seguían "tres novios que en Foronda se quedaron".
"Aunque me hubiera casado con un príncipe no sería más feliz que
ahora", insiste.
"Yo quería la clausura y no una comunidad de
vida activa. Sentí no quedarme en Vitoria, pero hubiera sido un inconveniente
para mi vida interior, porque habría venido toda la familia a contarme
cosas", evoca. Cada día se levanta a las cinco de la mañana para maitines
y se acuesta a las diez de la noche. Desayuno, voto de oración, laudes, misa,
rezo en la celda… Día tras día, sin novedades ni sobresaltos.
En realidad, ha salido en más de una ocasión del
convento. Cuando era abadesa, para acompañar a las hermanas al médico. Durante
unos días en la Guerra Civil; "ésta era una zona en la que unas veces
tiraban unos y otras, los otros". Y en agosto de 2011, para saludar en
persona al papa Benedicto XVI en su visita a España con motivo de la Jornada
Mundial de la Juventud. La noche anterior, tuvo un traspié y se cayó, pero no
pasó a mayores. "Nos llevó en coche el capellán".
Hacía más
de treinta años que no se subía en uno. En el camino llevó los ojos cerrados
todo casi todo el tiempo para que nada le distrajera. El mundo, quizás, se le
hacía un poco grande. Ya en Madrid, confundió al cardenal Rouco Varela con el
Papa. "No me di cuenta porque él entró con el roquete, de blanco, y no le
miré a la cara, pero enseguida vi que no era él". "Se hizo tan famosa
como una estrella de rock", apunta sor María, actual abadesa de
Buenafuente del Sistal.
En la abadía, con la que mejor se entiende es con
sor Marianela, la más joven del lugar, también alavesa, de La Puebla de
Labarca. "Es la que más me cuida" desde que murió su hermana, sor
Margarita, con 90 años. "La vocación es una cosa muy grande y la perseverancia
no es menos, pero la vida de confort prevalece sobre la 'llamada'. Es así. Aquí
llegamos a ser 16, y las jóvenes son muy majas", argumenta apenada al
recordar el cierre de Santa Ana, un convento de la zona.
"Hasta la guerra, la vida era muy
diferente. Estábamos las monjas de coro, que trabajábamos por la comunidad, y
luego estaban las legas. ¡Y mi padre decía que las monjas no trabajaban!
Siempre ha sido todo muy austero. El hábito nos lo cambiábamos una vez al mes y
la plancha era un pequeño lujo, no como ahora". Escucharla despierta
desconcierto. "Mi lema es vivir en el corazón de la Virgen, aunque con
todo, el diablo no hace más que malmeter", advierte sor Teresita. Se
despide con un "gracias, maja" y con "un beso de la
Virgen".
Reproducido
de elcomercio.com
Foto:
ABC
Colaboración
de Rogelio Zelada
